Il Cane (Myricae XIII)
Noi mentre il mondo va per la sua strada,
noi ci rodiamo, e in cuor doppio è l’affanno,
e perché vada, e perché lento vada.
Tal, quando passa il grave carro avanti
del casolare, che il rozzon normanno
stampa il suolo con zoccoli sonanti,
sbuca il can dalla fratta, come il vento;
lo precorre, rincorre; uggiola, abbaia.
Il carro è dilungato lento lento.
Il cane torna sternutando all’aia.
MINHA CULPA
Sei lá! Sei lá! Eu sei lá bem
Quem sou? Um fogo-fátuo, uma miragem …
Sou um reflexo … um canto de paisagem
Ou apenas cenário! Um vaivém
Como a sorte: hoje aqui, depois além!
Sei lá quem sou? Sei lá! Sou a roupagem
De um doido que partiu numa romagem
E nunca mais voltou! Eu sei lá quem! …
Sou um verme que um dia quis ser astro …
Uma estátua truncada de alabastro …
Uma chaga sangrenta do Senhor …
Sei lá quem sou?! Sei lá! Cumprindo os fados,
Num mundo de maldades e pecados,
Sou mais um mau, sou mais um pecador …
MEA CULPA
Che so! Che so! Che ne so chi
Sono io? Un fuoco fatuo, un miraggio
Sono il riflesso… l’angolo di un paesaggio
O solo scenario! Un viavai.
Come la sorte: oggi qua, là oltre poi!
Che so chi sono? Che so! Son l’equipaggio
Di un pazzo partito in pellegrinaggio
Senza mai far ritorno! Che so io chi ! …
Sono un verme che un giorno volle essere astro …
Una statua mutilata di alabastro …
Una piaga sanguinante del Signore …
Che so chi sono?! Che so! Avverando i fati,
In un mondo di malvagità e peccati,
Sono un altro male, sono un altro peccatore …
BUCÓLICA
A vida é feita de nadas:
De grandes serras paradas
À espera de movimento;
De searas onduladas
Pelo vento;
De casas de moradia
Caídas e com sinais
De ninhos que outrora havia
Nos beirais;
De poeira;
Da sombra de uma figueira;
De ver esta maravilha
Meu pai a erguer uma videira
Como uma mãe que faz a trança à filha
MIGUEL TORGA, S. Martinho de Anta, 30 de Abril de 1937.
BUCOLICA
La vita è fatta di tanti niente:
Montagne grandi bloccate
In attesa di movimento;
Messi ondulate
Dal vento
Case abitate
Vecchie e scalcinate
Nidi
Sotto le grondaie;
Polvere
L’ombra di un fico
È osservare questa meraviglia
Mio padre che pianta la vigna
Come una madre che fa una treccia alla figlia.
