Lunedì non è un bel dì
Si rinizia il martedì
A scrutar la settimana
E si alza la sottana
Il mercoledì riparte
Ma già a metà settimana
Giovedì ormai a dama
Venerdì si alza il vento
Del fine settimana
Sabato, a casa, il sonno chiama…
Un bicchier di vino la settimana!
Domenica stanca e assolata
Alle tre il dopo pasto
Passeggiata ormai andata
Son le cinque! Già mi chiama…
La domenica alle sei
Non so mai quel che direi!
Faccio rime strampalate
In attesa dell’estate.
La mia cara Domenica
Il Cane (Myricae XIII)
Noi mentre il mondo va per la sua strada,
noi ci rodiamo, e in cuor doppio è l’affanno,
e perché vada, e perché lento vada.
Tal, quando passa il grave carro avanti
del casolare, che il rozzon normanno
stampa il suolo con zoccoli sonanti,
sbuca il can dalla fratta, come il vento;
lo precorre, rincorre; uggiola, abbaia.
Il carro è dilungato lento lento.
Il cane torna sternutando all’aia.
MINHA CULPA
Sei lá! Sei lá! Eu sei lá bem
Quem sou? Um fogo-fátuo, uma miragem …
Sou um reflexo … um canto de paisagem
Ou apenas cenário! Um vaivém
Como a sorte: hoje aqui, depois além!
Sei lá quem sou? Sei lá! Sou a roupagem
De um doido que partiu numa romagem
E nunca mais voltou! Eu sei lá quem! …
Sou um verme que um dia quis ser astro …
Uma estátua truncada de alabastro …
Uma chaga sangrenta do Senhor …
Sei lá quem sou?! Sei lá! Cumprindo os fados,
Num mundo de maldades e pecados,
Sou mais um mau, sou mais um pecador …
MEA CULPA
Che so! Che so! Che ne so chi
Sono io? Un fuoco fatuo, un miraggio
Sono il riflesso… l’angolo di un paesaggio
O solo scenario! Un viavai.
Come la sorte: oggi qua, là oltre poi!
Che so chi sono? Che so! Son l’equipaggio
Di un pazzo partito in pellegrinaggio
Senza mai far ritorno! Che so io chi ! …
Sono un verme che un giorno volle essere astro …
Una statua mutilata di alabastro …
Una piaga sanguinante del Signore …
Che so chi sono?! Che so! Avverando i fati,
In un mondo di malvagità e peccati,
Sono un altro male, sono un altro peccatore …
BUCÓLICA
A vida é feita de nadas:
De grandes serras paradas
À espera de movimento;
De searas onduladas
Pelo vento;
De casas de moradia
Caídas e com sinais
De ninhos que outrora havia
Nos beirais;
De poeira;
Da sombra de uma figueira;
De ver esta maravilha
Meu pai a erguer uma videira
Como uma mãe que faz a trança à filha
MIGUEL TORGA, S. Martinho de Anta, 30 de Abril de 1937.
BUCOLICA
La vita è fatta di tanti niente:
Montagne grandi bloccate
In attesa di movimento;
Messi ondulate
Dal vento
Case abitate
Vecchie e scalcinate
Nidi
Sotto le grondaie;
Polvere
L’ombra di un fico
È osservare questa meraviglia
Mio padre che pianta la vigna
Come una madre che fa una treccia alla figlia.
